الطفولة تُصرّ

رغبة غير مُشبَعة
لقلوبٍ مرقّعة،
مطالباتٌ
للتعويض عمّا فُقد.
المطلبُ الحاليّ
ليس حضورًا حقيقيًّا،
إنّه الظلّ المُتخيَّل
لطفولةٍ مجروحة.
نصف الكأس الفارغ
يحيّر
بمحاولاتٍ شرسة
نحو الاكتمال.
ينزعون أوراق الأقحوان
تحت سماءٍ رماديّة،
لعلّ الورقة الأخيرة
تكشف ما تعرفه الزهرة.
هي براعمُ برائحةِ
ماضٍ شائك،
تُبرّر الخشونات
المتنكّرة في ثوب البهجة.

اليوم يصعُب استعادةُ
تلك المسيرة المجهولة،
يتحدّون كلّ فجر
ليكونوا أفضل من الأمس
يخشون انهيارًا جديدًا
لكنني أقول لهم:
—ليس لك هذا الشعور،
بل هو نتيجةُ نبضك.