Ce n'est pas ce qu'il paraît

Tout n'est pas réel.
L'aiguille des minutes vit pressée
tandis que toi tu négliges
un présent plein de douceur.
La routine,
le manque de pause pour discerner.
Voilà le décor
d'un fruit mordu
que le tyran dévore en cachette.
Tu es reconnaissant de la publicité et des récompenses
mais tu fuis comme une souris sous le toit d'un hangar,
tu ne te rappelles même pas ce que tu cherches
tu cours, tu descends, tu grimpes
tu ne t'arrêtes même pas pour penser, si c'est superficiel.
Le médiocre enflamme les cordes vocales
et les tendons se tordent, timides,
l'ambiguïté entre « être et paraître »
vit à soigner de difficiles cocardes.
Tu t'égares pour une simple prune.
Vivre d'apparences
te relie à des éclats empruntés,

tu es un rire sans témoins
de masques qui ne respirent pas.
Tu t'enfonces lentement
dans la caresse glacée du vide.