En el vacío, late un día

Febrero,
Como olla de presión roza órbitas invisibles,
fuerzas liberadoras del 28,
y en el silencio de esa fuga late la pregunta:
¿Dónde espera el 29?
Febrero lleva un pulso incompleto,
Se integra al sistema con adaptaciones,
a fuerza de latidos amputados.
Es un mes paciente
que espera cuatro años,
el permiso para ser completado.
El calendario,
prótesis terrenal de los días no vividos,
como fantasmas en el anonimato,
se pliegan y fingen exactitud,
pero no son más que suspiros
sosteniendo el todo.
Vibra en el aire
la carga,
el rugido de los cometas,
la contención que exige su grieta...

Al borde de la luz
que quiebra asteroides,
las lunas cataclísmicas.
Comprimido como un sol previo al colapso,
se condensa hacia el punto exacto...
donde podría nacer el 29.
Los ciclos los arrojan
a la garganta del vacío,
reinicios que parecen finales
pero son portales.
Mensajes crípticos sin explicación,
promesas de esperanza.
Nace una incógnita:
__ Si yo fuera el 29,
¿Sería el marginado del sistema,
y el discriminado por los 31?
__Despierta, 29
El 28 no es una celebración en sí mismo,
sino la sombra... de lo que pudiste ser tú.